Tontologs

¡Joder qué asco! Cada vez que visito algún fotolog amigo y desvío la mirada del texto central me sorprendo por la cantidad de sandeces que se pueden escribir a lo largo del día y la de personas que lo hacen.
Gente talludita, otra no tan crecida, demostrando que más que vivir deprisa y morir joven, lo que han conseguido es crecer antes de tiempo para luego volver a ser como putos niños. Y salvo excepciones, la única sensación que recorre mi cerebelo es la de estar completamente fuera de esta onda como un eremita que contempla con estupor un espectáculo dantesco en el que la autocomplaciencia y el egoísmo más recalcitrante maquillan un mundo vacío en el que estos personajillos se creen la gauche divine.
Más tarde, cuando aparece el sol, se metamorfosean de manera subrepticia ocupando un rol pseudo respetable, que para sus miserables mentes resulta propicio. Se desenvuelven lentos, perezosos, esperando de manera enferma que caiga la noche de nuevo para dar rienda suelta a lo que realmente son, mentes inmaduras perjudicadas por los tóxicos, que jamás levantarán la mirada de su perforado ombligo. El eufemismo y el autoengaño son utilizados para transformar la decadencia y el vacío interior en algo chic y desenfadado, merecedor del respeto y la admiración de una manada infecta y hedionda que espera cual alimaña la caida de sus ídolos para alimentarse de sus entrañas.

ALGUNAS PREGUNTAS A UN “HOMBRE BUENO”

Bueno, pero ¿para qué?
Dices que no eres sobornable,
pero el rayo que cae sobre la casa tampoco es sobornable.
De lo que una vez has dicho no te retractas.
Pero, ¿qué has dicho?
Dices que eres honesto, que lo que piensas lo dices.
Pero, ¿qué piensas?
Que eres valiente. ¿Contra quién?
Que eres sabio. ¿Para quién?
No te preocupa tu beneficio personal.
¿El de quién entonces?
Que eres un buen amigo. ¿De buena gente?
Entonces escucha: sabemos que eres nuestro enemigo.
Por eso ahora vamos a mandarte al paredón.
Pero teniendo en cuenta tus méritos y tus buenas cualidades, será un buen paredón, y te dispararemos con buenas balas de buenos fusiles y te enterraremos con una buena pala en una buena tierra.

Bertolt Brecht

El cine como comida rápida

Tras el arranque del blog amigo F FOR FILMS, he estado rumiando una pequeña pieza de basura. Es momento de haceros partícipes de ella.
Aun en estos momentos de crisis de ideas, sigo pensando que el cine es una de las herramientas más potentes que hay para conducir las mentes del mundo. Con el avance técnológico han nacido nuevos lenguajes que han contaminado, de manera lícita, este medio. Tal razón ha afectado de manera directa sobre los códigos comunicativos...menudo turrón....el caso es que ahora mismo existe una incapacidad notoria para adentrarse en las profundidades de ese gran arte que es el cine. Y lo que es peor, la incapacidad actual de esgrimir un argumento que escape de la mera repetición es toda una utopía. Porque, no solo nos cuentan las cosas como si fuésemos niños de teta, sino que nos las repiten una y mil veces, ayudándose de un manto de postmodernismo que no es más que simple fachada. Resulta frustrante que las enseñanzas o los sentimientos que de una pelicula se puedan sacar, sean meras parodias de ideas mucho más interesantes y profundas, se comulgue con ellas o no, y que si se exprimieran provocarían un nuevo resurgir... pero claro estaba hablando de una idea. Creo que lo mejor será seguir (re)leyendo comics y no verlos en el cine, acompañados del polvo de mis libros 'Brugera' y las miles y miles de obras cinematográficas que se han hecho hasta ese preciso momento en el que la máquina de hacer dinero se convirtio en la de picar carne.

Es lo que tiene vivir en el mundo de hoy en día

Estás tan tranquilo un día, caminando hacia tu lugar de trabajo, cuando de repente te ves sorprendido por un enorme estruendo. Sin tiempo a reaccionar, una fuerza invisible te lanza varios metros contra un coche, acompañado por trozos de cristal, esquirlas de metal, pedazos de personas...Estamos en Bagdad y aquí la gente tiene menos valor que el suelo infértil que pisa.

En otro lugar del mundo, del tiempo, un semejante suyo escucha las noticias mientras toma el primer café del día. Periodistas televisivos de distintos medios, se rasgan las vestiduras al comprobar lo que sucede en un campus universitario de los Estados Unidos. Una sensación de shock lo recorre, creando una respuesta interna que lo aleja cada vez más del problema real. Pasará por la armería a recoger la pistola que le defenderá del ataque de extranjeros fuera de control.

Mientras tanto, una joven, acompañada por su padre, acude a la escuela flanqueada por dos policías de los grupos especiales. Completamente pertrechados, protegen a padre e hija del fuego cruzado. Rio de Janeiro, un lugar paradisiaco para algunos, el epicentro de un conflicto para otros.

La vida y la muerte, como siempre, unidas de la mano...la mediocridad y el cinismo son la sombra del humano.

Mirando de reojo a la nada

Esta noche, en un intento por volver con Morfeo, me he sumido en una extraña corriente de pensamientos. Empecé a plantearme que he hecho con mi vida. Que cosas puedo llamar mías cuando giro la cabeza y miro atrás. Solo veo olvido. Y aunque soy yo quién se lo ha buscado... me resulta triste. No pretendo proponerme cambiar esto. Solo ser consciente de mi propia miseria. Y el día de mañana, cuando postrado en una cama con las luces apagadas me visite la parca, no sentiré extrañeza al estar acompañado tan solo por mi estertor de muerte.

Semana de Pasión

O más bien de depresión.
La ciudad vacía como la piel mudada de una serpiente. ¡Aprovechen! Pasen y vean. El gigante rajado. Desde la yugular a la femoral. Un espectáculo único. Sangre y emoción a partes iguales (Pero sin tripas ni corazón)
Tradición sintética para personas justas y de bien.
Es en estos momentos cuando echamos de menos el ruido de los flagelos y el cántico de las saetas.
¡Benditos mártires! ¿Dónde estáis?
Se fueron en tropel por el túnel del Chauchescu madrileño en busca de El Dorado.

Made it, Ma! Top of the world!

Pérdida del sentido

Recuerdo cuando me enteré del origen que tenía una prenda tan usada hoy en día como los pantalones vaqueros. Diseñados como ropa de trabajo, fueron los movimientos contraculturales de los años 60 los que los usaron como ropa de uso diario por su bajo precio y su resistencia. Más tarde la industria y el capital (el fantasma ese que recorre Europa) se apropiaron de dicha prenda despojándola del sentido que tenía para las clases trabajadoras. En España estamos asistiendo a algo parecido pero con cuestiones mucho más serias. Ahora resulta que las personas que asisten a una manifestación no son las que hasta hoy en día utilizaban este método de denuncia social. Antes podíamos contemplar como las clases menos favorecidas (obreros, estudiantes, inmigrantes, etc.) se manifestaban para conseguir la atención tanto del gobierno como de la opinión pública y así presionar para conseguir mejoras o necesidades que los igualaran ante el resto de clases o niveles sociales. Ahora todo ha cambiado. Si por casualidad nos vemos sorprendidos por una masa que reclama atención por la calle, no estará compuesta por trabajadores de manos callosas y rostros curtidos, o por jóvenes con vestimentas estrafalarias que mezclan las proclamas políticas con calimocho y haschís. Ahora encontraremos familias de clase media, gente que se encuentra en la tercera o cuarta edad, etc., es decir, representantes del sector conservador. No resultará extraño entonces que en breve estos mismos salten a la calle y empiecen la revolución burguesa porque... "basta ya de regalar nuestro dinero a esa panda de vagos que lastran nuestro crecimiento económico"
Patético.

Sutil como una infección bucal

Necesitas cariño y afecto... pero sin que se note.
Pretendes ser algo que no eres... pero sin que se note.
Buscas un cuerpo que te dé cobijo... pero sin que se note.
Deseas recibir todo lo que careces... pero sin que se note.
Mueres cada segundo que pasa... ¿lo sientes?

¿Dónde estás Amacaballo?

Estoy rodeado de cosas inútiles y en una extraño acto de endogamia creo que yo mismo me he convertido en escombro. En un último intento por escapar de las garras del olvido he lanzado un mensaje de ayuda, respondido solamente por el eco de mis propios gritos. Sin sentirlo me encuentro rodeado por la fase final de un universo kippelizado. El sentido de la vida se descubre ante mí para mostrarme que no estoy incluido en él...

A malos entendedores...

Resulta que levanto ampollas morales sobre algunos personajes. Debe ser que su desconocimiento del mundo y de mi persona les hace decir sandeces. Me encanta ver como la gente se revuelve en cuanto se ataca a su perfecta moralidad. Usad el tiempo en adoctrinaros a vosotros mismos y no ocupéis renglones que otros quieran utilizar. Abrid un consultorio y ayudad a todas esas indefensas almas que necesitan vuestra ayuda y consejo. Creeros mejores que los demás. Seguid practicando vuestra interpretación de la caridad. Yo, mientras tanto, seguiré cagándome en todos vosotros. No porque haya libertad de expresión. Me río de ella. No porque me valga de este medio para esconderme. El que aquí viene sabe quien soy. La verdad es que siempre he usado este lugar para vomitar todo lo que me reconcome y lo seguiré haciendo. Y si después de gastar vuestro tiempo en leer esto os encontráis con la necesidad de hacer valer vuestros buenos sentimientos, iros a dar un paseo y mirad lo que os rodea. Será mucho más productivo. No quedareis como auténticos niños de papa acomodados en vuestro limbo de imperfecta perfección. Gracias a vosotros soy más yo.

Democracia para todos.

Es agradable darse cuenta de vez en cuando que todos somos tratados de igual manera por las fuerzas de seguridad del estado. Ya no es necesario, como antaño, que te encuentres dentro de los distintos grupos marginales de esta maravillosa sociedad para sentir la caricia de una porra en las costillas, la comodidad de un coche patrulla, o el compañerismo de un calabozo. Hace unas pocas semanas un amigo disfrutó las maravillosas ventajas que el sistema nos ofrece. No me extiendo en contar lo sucedido, ya lo hicieron algunos medios informativos, pero sí me tomo la licencia de agradecer a todos aquellos que salvaguardan nuestro bienestar su actuación modélica, gracias a ella cada día nos acercamos más al modelo que el imperio americano exporta y que todos deseamos. Por si acaso ya he solicitado la licencia de armas para salvaguardar mi propiedad de la invasión de terroristas extranjeros.

Aquel maravilloso pasado

Noches enteras de completa comunión. Quizás regidas por la falta de prejuicios o por la sobredosis de estos. Juventud mezclada con vejez sobre un lecho de polvo. El tiempo endulzado y comprimido por la saliba de una boca árida.
El eterno juego de la apariencia lanzado contra el cielo. Palabras llenas o vacias...¡qué más da! Cuando se gana la oportunidad se pierden las ganas.
Seguir este camino duele porque solo una cosa es cierta...todo lo que encuentres aquí será desperdiciado.
Sin necesidad de aceptación, sin necesidad de consuelo...sin necesidad.

En recuerdo de tiempos mejores en los que las sobredosis nos mantenian unidos y el basurero del alma no estaba en huelga.

El personaje del mes

Inauguro esta sección de mis personajes favoritos. El elegido para desvirgarla es un ultrafascista más conocido por el nombre de Rorschach, protagonista, junto a otras lindezas, de la obra maestra de la literatura moderna "Watchmen". En ella se nos presenta a este tipo, sublimación idílica de nuestros más oscuros deseos, como el reflejo de una sociedad psicológicamente enferma. Frio, calculador, solitario, inconformista, esquizofrénico, son algunos de los adjetivos que podriamos utilizar para describirlo a él y a la mayoría de nosotros (si no lo creéis asi pensadlo otra vez). En su eterno deambular por una sociedad que clama su último estertor nos guía cual cicerone por una serie de hechos brutales que describen a la perfección en qué nos hemos convertido gracias a nuestro superior intelecto. En un mundo carente de toda moral su código de valores se mantiene por encima del resto confiriéndole una visión terroríficamente objetiva que nos aterroriza a la vez que nos alecciona. Un auténtico francotirador, políticamente insultante, en este mundo de niños que se creen hombres.

Síntesis, posmodernidad y mucho humo

Ni si quiera sé por dónde empezar, lo cual no debería extrañarme ya que es una sensación que se repite como una sucia cantinela desde mi más tierna infancia. He tomado de nuevo la decisión de plasmar lo que creo y pienso, porque si no luego me lamento muchos días cuando veo que mis vómitos mentales aparecen como creaciones de otras personas. Llegué a esta conclusión un día de depresión en el que me digné a levantar la vista y dejar de mirar mi bello y tierno ombligo. He ventilado mi habitación del humo concentrado de varios meses y ahora por fin veo la luz al final del túnel... efectivamente es un tren lo que se avecina. Así que cojo de nuevo el toro por los cuernos, aprieto los dientes y presento batalla. No guardo ninguna esperanza y es por eso mismo por lo que lucho con mayor fiereza. He odiado la posmodernidad desde el dia en que alguien, ya no recuerdo quién, me explicó lo que era, y al igual que un hijo que odia a su madre he sentido la futilidad de denostar algo de lo que estás hecho quieras o no. He recibido por ello varios puntos de sutura morales y tras el postoperatorio he decidido que si no puedes derrotarlo con tus propias armas debes usar las suyas. Por eso he vuelto y como dice la canción "Sigo siendo el mismo..." el mismo mierda, el mismo genio, la misma cosa que hace que llores y rías...es decir, Yo.

Las cosas de palacio...

Pués eso mismo, así que disculpad las molestias y nos vemos tras el estío.
¡Felices vacaciones! (Para el que las tenga)

Impresiones expresiones

Hace poco leí un post sobre uno de los personajes más importantes para mí del siglo XX, me refiero a John Coltrane. Escribí hace algunos años algo que saqué de mi joven e inexperta alma y es mi deseo compartirlo con el resto de feligreses de este santo mingitorio para que disfruten y conozcan a un músico que está por encima de las etiquetas, por encima del mercado, está... junto a lo sagrado.

"...Mi música es la expresión espiritual de lo que soy - mi fé, mi conocimiento, mi ser..."
- John Coltrane

1926 fué el año de su advenimiento y Hamlet (Carolina del Norte) el lugar que tuvo el privilegio de verlo crecer. Influenciado por sus padres y por el Sur, donde el Rythm and Blues es una tradición, Trane se crió y se formó como músico en las mismísimas fuentes de la música tradicional afroamericana. Emigró a Filadelfia y allí a mediados de los 40 comenzó su carrera profesional como saxofonista de la mano del cantante Eddie "Cleanhead" Vinson, con el que empezó a tocar en vivo. Su técnica depuradísima le hace valedor de un puesto en la big band del maestro del Bebop Dizzy Gillespie. Eran finales de los cuarenta y el genio Charlie Parker movía a parte de la nación con ese nuevo sonido que decía: "...más rápido, más rapido..."
El tiempo pasó rapido de veras y Trane se encontraba en su primera madurez musical, fué en ese preciso momento cuando topó con un tipo excéntrico y broncas llamado Miles Davis. Las ideas musicales que poseía se encontraban en la vanguardia jazzística del momento y Coltrane encajó perfectamente en ese mítico quinteto con el que grabó algunos de los momentos más sensacionales de la música de todos los tiempos. Esta fructífera etapa terminó con la expulsión de Coltrane de la banda por parte de Davis. La adicción a las drogas era la razón esgrimida por el trompetista, el cual había dejado la heroína unos meses antes, pero realmente eran asuntos más mercadotécnicos que musicales. Coltrane aparecía en los bolos desarreglado como cualquier yonkie que se precie y no cuadraba con la pose moderna que había adoptado el endiosado trompetista por lo que la expulsión fué lo más indicado desde el punto de vista de Davis. La heroína ha estado ligada a la comunidad negra desde que llegó a norteamérica y los músicos no han sido una excepción, lo cual ha truncado la vida de muchísimos grandes artistas. Pero Trane no confirmó esa regla y buscó refugio en un monje, o al menos muchos lo veían así. Thelonious Monk compartió algunos de los peores momentos con John Coltrane. Su apoyo espiritual le abrió un nuevo sendero por el cual empezó a caminar mental y musicalmente. Su gusto por la innovación y su perseverancia le dotaban de un estilo que empezaba a ser único, posiblemente el primero desde Parker. A finales de los 50 estaba considerado como uno de los mejores tenores, comenzaba así una carrera prolífica como pocas y llena de calidad. En el año 1957 grababa junto a su antiguo compañero Miles Davis y el genial pianista Bill Evans una de las muestras más excelsas de lo que es el jazz, me refiero a "Kind of Blue". En esta grandiosa grabación (hecha en una sola toma) Coltrane hace gala con maestría de ese parafraseado complejo y bello que empezaba a ser su seña de identidad, posteriormente bautizado como sheets of sound. La necesidad de expresión que requería le llevó a formar su propio grupo, por lo que firmó con Impulse! (sello que arrancaba) y comienzó a grabar de forma radical. Con la producción de su lado, Trane experimentó mucho más allá de lo que nadie esperaba tanto en lo que salía de sus labios como en el tiempo empleado para ello. La duración de sus composiciones empezó a ser muy larga con lo que conviertía las melodías en mantras o himnos espirituales volviendo de alguna manera a los cánticos gospel de su Carolina natal. Pero este era un punto más desde el que continuar la busqueda de lo sublime, de lo superior. A este mismo sentimiento se unieron otros muchos músicos que aceptaron de cierta manera la guía espiritual que Coltrane ofrecía. Eric Dolphy, Pharoah Sanders, Archie Shepp, Rashied Ali, o la que fué su esposa Alice Coltrane pasaron a formar parte de ese viaje músico espiritual creando expresiones nunca antes plasmadas en forma musical. Esta fué una época convulsa en la historia del jazz ya que surgió lo que se denomina como free-jazz. Ornnette Coleman y su grupo encabezaron dicho movimiento junto con otros músicos (algunos incluyen a Coltrane). La experimentación también era su fuente de inspiración pero sin ese prisma místico que Trane dotaba a su música.
Desde el comienzo con Impulse! Coltrane tocó con el mismo grupo harmónico. Esto hizo que el nivel de compenetración fuese enorme. La unión de este factor con esa busqueda incansable de lo sublime dieron como fruto su gran obra maestra "A love supreme". Este disco es un humilde canto a dios, una ofrenda con la que intenta dar las gracias a través de su música. Las palabras no son suficientes para describirlo. Es sin duda, una de las actuaciones musicales más honestas que se han hecho, su belleza y su atractivo son atemporales.
Otro aspecto muy significativo de esta etapa es el cambio que experimentó la banda. La polirrítmica propulsión de Elvin Jones fué reemplazada por la multiplicida de Rashied Ali, el genial pianista McCoy Tyner fué suplido por la mayor libertad de acompañamiento que poseía Alice Coltrane y el bajista jimmy Garrison dejó el grupo a finales del año 66 pero volvió a la formación para participar en las últimas actuaciones y grabaciones que Coltrane hizo en la primavera ese mismo año, el último de su vida.
Estos son sólo algunos de los aspectos biográficos de la vida de este genial compositor y músico que con su obra despertó un sentimiento de espiritualidad que parecía olvidado en la música popular contemporánea. Muchos artistas, y no artistas, han reconocido la influencia de "A love supreme" en su vida y en su obra aún no siendo amantes del jazz lo cual deja patente que la capacidad expresiva de Coltrane supera cualquier barrera ya nos habla en un lenguaje universal. Si quereis saber más escuchad su mensaje divino.

El escritor dentro de mí

"...trabajar es como sufrir una vasectomía sin anestesia, doloroso pero necesario..."

Jim Thompson. Aquí y ahora. (Now and on earth)


Hace unos 7 años me encontraba inmerso en el mundo de la novela y el cine negro. Comentándole algo a un colega me recomendó un libro que según su opinión era una joya de la literatura. Tal apelativo me pareció un tanto exagerado, pocas novelas de este género podrían ser descritas con tal adjetivo. El libro se llamaba "1280 Almas" y su autor era Jim Thompson. Así que me puse a indagar y casi me caigo de espaldas. Resulta que este tipo había sido guionista y dialoguista de "Atraco perfecto" y "Senderos de gloria", dos obras maestras de un primitivo Stanley Kubrick. Empezaba a emocionarme. Mientras tanto seguía buscando algún libro suyo pero era imposible. Todo lo que se había publicado estaba descatalogado como mínimo desde hacía 5 años. Empecé a buscar en la red y encontré un libro suyo pero no el que buscaba. Por la información que había recopilado hasta ese momento el tio tenía buena pinta; había madurado durante la gran depresión y obtuvo sus estudios de secundaria mientras se mataba a trabajar como botones nocturno para poder llevar dinero a casa (con tan solo 19 años fue hospitalizado y estuvo a punto de morir) Esto aseguraba un bagaje emocional muy potente. Además estaba considerado como el creador de la novela negra psicológica. Su puntuación iba in crescendo en mi ranking personal. No lo pensé más y lo pillé. "Ciudad violenta" (Wild Town) guardaba cierto parecido a las tramas de Hammett, es decir, un investigador descubre ciertos asuntos perfectamente denunciables, pero en vez de hacerlo practica la táctica psicológica de enfrentarlos unos con otros, manteniendo además la apariencia de un completo inutil. Pero la diferencia estriba en el odio acerval que yace en el alma del protagonista contra toda la sociedad y que le hace actuar con un caracter misantrópico. El ataque constante a los valores del american way of life es una constante en cada uno de sus renglones en esta y en toda sus obra.

La busqueda del dichoso libro (1280 Almas) proseguía. En el camino iba recostruyendo poco a poco el puzzle que Thompson había creado a lo largo de su obra. Sus piezas eran asesinos psicópatas, sheriffs corruptos, mujeres demoníacas y angelicales a su vez. Una espiral que desciende directa al centro más oscuro de América, siempre acompañado del conocimiento más absoluto de multitud de oficios lo que perfila con realismo casi periodístico todas sus novelas.
Casi un año y medio después de haber mantenido aquella conversación mi biblioteca contaba con nueve obras thompsonianas y un hueco negro en mi alma había encontrado a ese autor que esplicaba la vida desde un punto de vista tan cercano al mio. La búsqueda había cesado. Pero un dia, rebuscando en un cajón de una feria de libros usados lo encontré. Primera edición de Bruguera, colección Círculo del crimen. No lo podía creer. Sus escasas pero intensas 188 páginas pasaron bajo mis dedos y mis ojos en esa misma noche. La experiencia no me defraudó en absoluto. Conocía los arquetipos. Conocía las motivaciones. Me sentía como si estuviera en Pottsville, acompañando en ese tour de force al sheriff Corey. Cuando acabé, me preguntaba como habría recibido ese mismo libro sin conocer en absoluto el universo thompsoniano. Probablemente me habría costado algo más involucrarme en la trama, tan arrebatadora como compleja, pero me habría valido para llegar al mismo punto existencial en el que me encontraba al final de este loco viaje que me sirvió para entender un poco mejor lo amargo que es vivir en este mundo.

Ácido espacial

Debido a la grán acogida de "ácido en serie" y al grán número de joyas que quedaron en el tintero continuamos esta saga lisérgica hablando de "El enano rojo" (Red dwarf)
Corría el año 91 y servidor junto a otros ilusos malgastábamos las mañanas de los sábados jugando al basket. El consuelo llegaba cuando tras jugar, y en la mayoría de los casos perder, descansaba postrado frente al televisor disfrutando de una serie que casi nadie veía (sí, ahora todos dicen haberla visto, es como lo de que todo el mundo ha estado en el Rockola). El efecto provocado por tal sarta de locuras se prolongaba durante toda la tarde debido a las charlas acerca de los mejores momentos que Robysinian y yo manteníamos. Al final conseguíamos deconstruir tanto la trama que solamente quedaban frases a medias que rápidamente el otro interpretaba y colocaba mentalmente en el capítulo adecuado hilándolo vertiginosamente con otra frase medio expresada que mágicamente era la que cualquiera de los dos habría pensado. Este summum del que disfrutabamos contiene alguno de los capítulos más gamberros y cachondos que he podido disfrutar en mi vida. Los protagonistas de esta curiosa saga espacial eran los dos últimos micos de una meganave espacial: Lister, un hooligan negro que disfrutaba siendo un cerdo constántemente y Rimmer, el militar con inferior rango de toda la nave y un estúpido meapilas integral. El toque que convertía esta serie en algo inimitable era su premisa argumental. La nave sufría un escape radioactivo y Lister, que cumplia un castigo por insubordinación y se encontraba en hibernación, se conviertía en el único superviviente. El problema es que el ordenador central (Holly, una coña sobre Hal) Ha recreado para que Lister no se encuentre solo a un holograma de la persona a la que más odia, Rimmer. Además han pasado alrededor de 3.000.000 millones de años y se sospecha que la raza humana se ha estinguido. Por lo que los dos personajes se están puteando a todas horas. Los acompañan Gato y Kryten. El primero es una evolución antropomórfica a partir de la gata embarazada de Lister y que se mueve como James Brown. El otro es un androide mayordomo que lucha por liberarse del condiconamiento que le hace servir a los humanos.
Las chorradas más supremas se presentaban en este escenario y os lo aseguro no daríais crédito (un mundo inverso en el que se quedan preñados los hombres o una máquina transmutadora un tanto defectuosa que crea seres de pollo mezclados con ternera y que solo se pueden derrotar con cerveza por citar algunas)
Como siempre pasa con lo bueno la emisión de esta maravilla fué cancelada y sustituida por esos maravillosos documentales en los que un animal adopta aptitudes humanas gracias a un narrador.

"No se vayan todavía, aún hay más"
Super Ratón

R . I . P

Ha muerto Rocio Jurado. Descanse en paz... y nosotros también.